[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.