L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Le soleil se lève en avant.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
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