La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

L'égalité, c'est l'esclavage. Voilà pourquoi j'aime l'art. C'est que là, au moins, tout est liberté dans ce monde des fictions.

Il n'y a plus d'art populaire parce qu'il n'y a plus de peuple.

L'amour n'est pas seulement un sentiment, il est un art aussi.

Tout le secret de l'art est peut-être de savoir ordonner des émotions désordonnées, mais de les ordonner de telle façon qu'on en fasse sentir encore mieux le désordre.

L'art est une tentative pour intégrer le mal.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Le temps veut fuir, je le soumets.