Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

L'art de plaire est plus difficile, quoi qu'on pense, que l'art de déplaire.

La grâce n'a pas d'âge.

Nous avons les souvenirs que nous méritons.

J'admire et méprise les hommes pour tout ce qu'ils sont capables d'endurer.

J'admire et méprise les hommes pour tout ce qu'ils sont capables d'endurer.

Il y a une chose pire encore que l'infamie des chaînes, c'est de ne plus en sentir le poids.