Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

La voix est un second visage.

L'art est encore la seule forme supportable de la vie ; la plus grande jouissance, et celle qui s'épuise le moins vite.

Ô ma Muse, fille des grandes capitales !

Le Devoir, c'était le nom que la bourgeoisie avait donné à sa lâcheté morale.

Toute grande œuvre d'art est le fruit d'une humilité profonde.

Les liaisons commencent dans le champagne et finissent dans la camomille.

Ce vice impuni, la lecture.