Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

La voix est un second visage.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !

Un seul désir suffit pour peupler tout un monde.