J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.
La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.
La voix est un second visage.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
[La Poésie] doit se faire peuple.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
On admire le monde à travers ce qu'on aime.
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
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