Pour arriver, il faut mettre de l'eau dans son vin, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de vin.

L'amour de la patrie, vertu dominante des grandes âmes, me saisit toujours à l'aspect d'une bouteille de vin de Bourgogne.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Sans morale, il n'y a plus de vin de Bordeaux, ni de style. La morale, c'est le goût de ce qui est pur et défie le temps.

Le ciel fit l'eau pour Jean qui pleure, Et fit le vin pour Jean qui rit.

Lorsque le vin entre, le secret sort.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Amer savoir, celui qu'on tire du voyage !

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Le beau est toujours bizarre.

Il est une chose mille fois plus dangereuse que le bourgeois, c'est l'artiste bourgeois.

Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.