Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

La vieillesse devrait brûler et se déchaîner à la tombée du jour ; Rager, rager contre la lumière qui meurt.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Les vieux fous sont plus fous que les jeunes.

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.