Je deviens trop vieux pour user mon reste de forces à des guerres.

Pour mon arrière saison, Je ne vois et n'envisage, Que le malheur d'être sage.

Quand on vieillit, les colères deviennent des tristesses.

Dételle (ton cheval) qui vieillit.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Si je voyais la fin de l'âge qui te reste Ma raison tomberait sous l'excès de mon deuil Je pleurerais sans cesse un malheur si funeste, Et ferais, jour et nuit, l'amour à ton cercueil.