Ma vie est difficile parce que j'ai horreur du mensonge.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

L'ordre ne crée pas la vie.

De la vie à la vie, quel chemin !

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.

Quand on dit que la vie est bonne et quand on dit qu'elle est mauvaise, on dit une chose qui n'a point de sens. Il faut dire qu'elle est bonne et mauvaise à la fois.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !