C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

Il n'y a qu'une vie c'est donc qu'elle est parfaite.

La vie est faite de marbre et de boue.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Je suis comme tout le monde : je n'ai pas continuellement la certitude de mener une vie véritable.

[…] Qu'est-ce qu'une grande vie sinon une pensée de la jeunesse exécutée par l'âge mûr ?

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.