L'homme qui réclame la liberté, c'est au bonheur qu'il pense.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Sur les flots, sur les grands chemins, nous poursuivons le bonheur. Mais il est ici, le bonheur.

Le bonheur a les yeux fermés.

Pour l'amour et la beauté et le bonheur Il n'y a ni mort ni changement.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.