Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Le bonheur est d'autant plus grand qu'on y prête moins attention.

Le bonheur n'est jamais grandiose.

Les maux sont moins néfastes au bonheur que l'ennui.

Le bonheur s'attache aux plus fragiles aspects, et naît, de préférence, des choses minimes et du vent.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.