La vie peut être considérée comme un art.

Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.

Ah ! que la Vie est quotidienne… Et, du plus vrai qu'on se souvienne, Comme on fut piètre et sans génie…

De là ce cri du plus grand des médecins* : la vie est courte, longue est la science.

L'ordre ne crée pas la vie.

La vie est trop pauvre pour ne pas être immortelle aussi.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.

Ne dites pas : la vie est un joyeux festin ; Ou c'est d'un esprit sot, ou c'est d'une âme basse. Surtout ne dites point : elle est malheur sans fin ; C'est d'un mauvais courage, et qui trop tôt se lasse.

Un bonheur passionné ressemble à de l'angoisse.

Encor sur le pavé sonne mon pas nocturne.

Paris, ô noir dormeur, chant sur l'enclume, Et sourire dans les sanglots.