J'aime mieux un vice commode Qu'une fatigante vertu.

Le monde moderne est plein d'anciennes vertus chrétiennes devenues folles.

Et que l'or est un charme à la vertu fatal !

Il n'y a pas d'horreur qui n'ait été divinisée, pas une vertu qui n'ait été flétrie.

Vertu n'a pas en amour grand'prouesse.

Plus une chose est difficile, plus elle exige d'art et de vertu.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.