J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
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