J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
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