Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.
Et moi, je vous soutiens que mes vers sont fort bons.
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.
Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.
Mes vers ont le sens qu'on leur prête.
Ma bienvenue au jour me rit dans tous les yeux.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
Le bonheur des méchants est un crime des dieux.
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