Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

On peut être honnête homme et faire mal des vers.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

J'ai regardé de près le dieu de l'étranger, Et j'ai dit : Ce n'est pas la peine de changer.

L'exil, c'est la nudité du droit.

Les lois font les bagnes, les mœurs font les lupanars. La lumière crée le peuple, la nuit enfante la plèbe. La veste rouge du forçat est taillée dans la robe rouge du juge.

De quelque mot profond tout homme est le disciple.

Je suis un homme qui pense à autre chose.