Mon plaisir à moi est d'enfermer des mots dans la mesure d'un vers.

Platon avait tort de vouloir proscrire les poètes. Même les mauvais vers n'ont jamais fait de mal à personne.

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Le vers alexandrin n'est souvent qu'un cache-sottises.

Ma pensée au grand jour partout s'offre et s'expose, Et mon vers, bien ou mal, dit toujours quelque chose.

La conscience de l'homme c'est la pensée de Dieu.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !