La franchise et la vérité sont rarement bonnes auprès des femmes.

La vérité, frappée d'un éclairage intolérant et d'une intensité partiale, devient mensonge.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Comme ce serait déplaire à Dieu que de respecter la vérité que l'on s'imaginerait être le mensonge, ce serait aussi l'offenser que de ne pas respecter le mensonge que l'on croirait être la vérité.

La vérité jette, lorsqu'elle est à un certain carat, une manière d'éclat auquel on ne peut résister.

Certaines vérités n'ont de force que dans l'ombre et piétinées. Au grand jour, elles s'envolent, regagnent leur ciel impérissable.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.