Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.
Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
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