Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].
[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
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