Malheur aux vaincus !

C'est quand on est vaincu qu'on devient chrétien.

La jeunesse n'aime pas les vaincus.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Les dieux furent pour le vainqueur, mais Caton pour le vaincu.

On n'est jamais aussi vainqueur ni aussi vaincu qu'on se l'imagine.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.