Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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