La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Il nous reste toujours des terres arbitraires.

Vous n'avez qu'un jour à passer sur la terre ; faites en sorte de le passer en paix.

La terre est le probable paradis perdu.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.

Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.

Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.

Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.