Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.
Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.
La musique, c'est du bruit qui pense.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
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