Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
Penser contre son temps, c'est de l'héroïsme. Mais le dire, c'est de la folie.
Je cherche l'or du temps.
Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.
Tous mes biens pour un peu de temps !
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.
Un sot trouve toujours un plus sot qui l'admire.
Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Aimez donc la raison ; que toujours vos écrits Empruntent d'elle seule et leur lustre et leur prix.
Qui ne sait se borner ne sut jamais écrire.
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