Il n'y a guère d'homme assez habile pour connaître tout le mal qu'il fait.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Tout mal arrive avec des ailes et s'en retourne en boitant.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Le mal est un mulet ; il est opiniâtre et stérile.

Un mal passe le mal.

Tout protestant fut pape, une Bible à la main.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.

Aimez donc la raison ; que toujours vos écrits Empruntent d'elle seule et leur lustre et leur prix.