Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.

[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Le temps irréparable fuit.

Le plus clair de mon temps je le passe à l'obscurcir.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Nous appelons notre avenir l'ombre de lui-même que notre passé projette devant nous […].

[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination.

L'erreur est plus entêtée que la foi et n'examine pas ses croyances.

L'habitude est une seconde nature, elle nous empêche de connaître la première dont elle n'a ni les cruautés, ni les enchantements.

[…] Cette indifférence aux souffrances qu'on cause et qui, quelques autres noms qu'on lui donne, est la forme terrible et permanente de la cruauté.