Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

Le plus clair de mon temps je le passe à l'obscurcir.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Il n'y avait pas d'anormaux quand l'homosexualité était la norme.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

Une vérité clairement comprise ne peut plus être écrite avec sincérité.

C'est pour ainsi dire une revanche de l'ambition que le désir de plaire à ses amis.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

On ne peut bien décrire la vie des hommes si on ne la fait baigner dans le sommeil où elle plonge et qui, nuit après nuit, la contourne comme une presqu'île est cernée par la mer.