Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Si vous avez des larmes, préparez-vous à les verser.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.