Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.
J'étends les deux bras : je touche aux deux bouts du Temps.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.
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