[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

L'amour est la seule passion qui ne souffre ni passé ni avenir.

Honorez les hommes dans l'homme et le reste en sa diversité.

Mais comment donc rénover, comment restaurer l'ordre sans tout d'abord instaurer le désordre ?

Mais comment donc rénover, comment restaurer l'ordre sans tout d'abord instaurer le désordre ?

Repose-toi du son dans le silence, et, du silence, daigne revenir au son. Seul, si tu sais être seul, déverse-toi parfois jusqu'à la foule.

Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].