Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Je ne chante pas je sème le temps.

L'écriture est la seule forme parfaite du temps.

Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

Mais comment donc rénover, comment restaurer l'ordre sans tout d'abord instaurer le désordre ?

Le Peintre seul et ceux qui savent voir ont accès dans l'espace magique.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.