Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !
Ce n'est point le temps qui manque, c'est nous qui lui manquons.
Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
Je suy cellui au cueur* vestu de noir.
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