Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Mort à toute fortune, à l'espoir, à l'espace, Mais non point mort au temps qui poursuit sa moisson.
Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.
On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.
Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.
Le temps est le grand art de l'homme.
Le monde est ennuyé de moy, Et moy pareillement de lui.
Je meurs de soif en cousté* la fontaine ; Tremblant de froid au feu des amoureux.
Je suy cellui au cueur* vestu de noir.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
C'est grant pitié qu'il convient que je soye L'homme esgaré qui ne scet ou il va.
En verrai ge jamais la fin De voz œuvres, Merancolie* ? Quant au soir de vous me deslie** Vous me ratachez au matin.
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