Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Nous n'avions pas le sou mais nous étions contents ; Nous étions malheureux, c'était là le bon temps.
Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.
Le temps n'attend pas.
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