Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

Ô temps rongeur, et toi, envieuse vieillesse, vous détruisez tout !

Nous n'avions pas le sou mais nous étions contents ; Nous étions malheureux, c'était là le bon temps.

On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.