Le temps n'attend pas.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

L'être humain n'a jamais le temps d'être, il n'a jamais le temps que de devenir.

Les desseins qui ont besoin de beaucoup de temps pour être exécutés ne réussissent presque jamais.

Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.

[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.