Le despotisme frappe le style de bêtise.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.

Les Optimistes écrivent mal.

Le style est la poésie dans la prose, je veux dire une manière d'exprimer que la pensée n'explique pas.

Qu'est-ce que l'art ? — Ce par quoi les formes deviennent style.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Combien des maux passés douce est la souvenance.