Peut-être un jour même ces souvenirs auront pour nous des charmes.

Ce qui me plaît en vous, ce sont mes souvenirs.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les grands hommes sont plus grands que nature dans le souvenir. Ce que nous voyons en eux, c'est à la fois le meilleur d'eux et le meilleur de nous.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.