Combien des maux passés douce est la souvenance.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.
On se donne des souvenirs quand on se quitte.
J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.
Nous avons les souvenirs que nous méritons.
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
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