Les souvenirs sont du vent, ils inventent les nuages.

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.

Méfie-toi des souvenirs comme d'une montre arrêtée.

Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.

Le souvenir est l'espérance renversée. On regarde le fond du puits comme on a regardé le sommet de la tour.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.