Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

J'ai souvent mené en main, avec une bride d'or, de vieilles rosses de souvenirs qui ne pouvaient se tenir debout, et que je prenais pour de jeunes et fringantes espérances.

J'ai des souvenirs de villes comme on a des souvenirs d'amours.

Depuis que j'écris, je compose mes souvenirs.

Méfie-toi des souvenirs comme d'une montre arrêtée.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.