— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Souviens-toi !
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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