Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
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