Quoi ? vous vous arrêtez aux songes d'une femme ?

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].

Quand il n'est pas songe, et, comme tel, parfaitement établi dans sa vérité, le roman est mensonge […].

Le Temps scintille et le Songe est savoir.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Dieux ! que ne suis-je assise à l'ombre des forêts !

Je ne trouve qu'en vous je ne sais quelle grâce Qui me charme toujours et jamais ne me lasse.

Oui, Prince, je languis, je brûle pour Thésée. Je l'aime, non point tel que l'ont vu les enfers […] Mais fidèle, mais fier, et même un peu farouche, Charmant, jeune, traînant tous les cœurs après soi, Tel qu'on dépeint nos Dieux, ou tel que je vous voi.

Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !

Celui qui met un frein à la fureur des flots Sait aussi des méchants arrêter les complots.