Un songe (me devrais-je inquiéter d'un songe ?).
Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?
[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].
Qui habite les songes ne meurt jamais.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.
Les songes assidus qui par la main se tiennent Et de tous mes parcours font un seul chemin noir […].
Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.
Le ciel même peut-il réparer les ruines De cet arbre séché jusque dans ses racines !
Pensez-vous être saint et juste impunément ?
Sa croupe se recourbe en replis tortueux.
Les témoins sont fort chers, et n'en a pas qui veut.
Je meurs si je vous perds, mais je meurs si j'attends.
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